kukka.lykoori

Faire vrai consiste à donner l'illusion du vrai

Porto

Dimanche 28 mars 2010 à 20:01

Vieillerie inachevée (comme souvent) de l'été dernier :


PORTO

 

Nos yeux fièvreux, entaillés, assoiffés de faim
Nous suggéreraient de nous prendre par la main
Puis nous pourrions danser entre ces murs hautains
Et fêter le chatoyant passé de demain.

[Senteurs de chlore et de maquillage
Vapeurs tournoyantes des vins et du sel
Ballet d'innombrables ailes dans la trame infinie
De la descente des nuances crépusculaires.

Maisons de poupées russes, têtes hautes, orgueil conservé
Malgré la brûlante déchéance du passé -
Improbable emboîtement du vieux, du récent
Héritage ancien figé, incessamment renouvelé.]

[...]

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Sierra Oscar Sierra

Dimanche 21 mars 2010 à 14:28

Je deviens folle, complètement folle. PLus de nerfs, plus de réponses physiques proportionnelles aux informations psychiques. Je ne sais même pas comment je pourrais être aidée. Ce qui me rend folle est ce qui tient à mon bonheur. Je ne pourrais plus survivre longtemps à ce train-là.

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!

Lundi 8 mars 2010 à 18:54









HATE







 

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Clepsydre&Salinité oculaire

Lundi 8 mars 2010 à 13:48

Tout ce qu’on possède… soit on en veut plus, on cherche à l’améliorer jusqu’à ce que tout s’effondre, soit on le perd un jour, tout bonnement.

 

*Elle a du sable dans les mains, et tandis que s’écoule la clepsydre du Temps, elle en sent les grains s’évader inexorablement, sans qu’elle ne puisse les retenir, portés par un vent meilleur vers l’horizon. Tellement inaccessible pour une âme clouée en tailleur sur la plage déserte. Peut-être que le soleil se couche, ou bien qu’il pleut ; peut-être que ces ombres qui menacent son dos sont des falaises ou bien des dunes – cela ne revêt aucune importance, elle est aveugle. Toute l’eau de la mer s’écoule de ses yeux, elle a envoyé quelques timides bouteilles à la mer, rédigées en mandarin – mais personne n’est là. Elle essaye maladroitement d’emprisonner une nouvelle poignée de sable, mais dans sa précipitation, elle en fait tomber plus qu’elle n’en ramasse.

 

Les vagues viennent mourir à l’infini.

 

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